Nous nous approchames de la valise. Elle était ficelée par une grosse corde de paille tressée, nouée en croix. Nous la debarrassames de ses liens, et l'ouvrimes silencieusement. À l'intérieur, des piles de livres s'illuminérent sous notre torche électrique; les grands écrivains occidentaux nous accuellirent à bras ouverts: à leur tete, se tenait notre vieil ami Balzac, avec cinq ou six romans, suivi de Victor Hugo, Stendhal,Dumas, Flaubert, Baudelaire, Romain Rolland, Rousseau, Tolstoi, Gogol, Dostoievski, et quelques Anglais: Dickens, Kipling, Emily Bronte...

Quel éblouissement!!
Il referma la valise et, posant une main dessus, comme un chrétien
pretant serment, il me déclara:

-Avec ces livres, je vais transformer la Petite Tailleuse. Elle ne sera plus jamais une simple montagnarde. Puis...

-Elle est partie, luis dis-je.
-Elle veut aller dans une grande ville, me dit-il. Elle m'a parlé de Balzac.
-Et alors?
-Elle m'a dit que Balzac lui a fait comprendre une chose: la beauté d'une femme est un trésor qui n'a pas de prix.